OOC: апрель текущего года.
Арт-директор Велма Боллз позвонила в половине восьмого утра. И тут же вывалила сводку "текучки" и предложений на ближайшие две недели.
Флориан слушал вполуха спросонок, хмыкал: "ага"..."ну да"... "понял"... "нет"... "не, это в жопу, не потяну"...
Ухоженная в лоск, как выставочный доберман, точеная брюнетка в синем деловом костюме, с ухватками опытной дикторши, терапевтически улыбнулась с экрана видеофона, поправила шпильку в пучке волос:
- Не "в жопу", Фло, а "так точно". Это государственный заказ. Семинария. Пасха на носу. Директор Диксон. Запомни: Ал-лен Дик-сон.
Погоди, что у тебя за спиной?
- Ничего! - Флориан окончательно проморгался и воровато задвинул вне пределов видимости плоскую коробку с броской надписью "Лаки Лучано. Пицца на дом 24 часа" и три пустые бутылки из-под пива.
Велма сузила глаза:
- Я тебе сколько раз говорила, кончай бухать и жрать фастфуд! Ты себя в зеркало давно видел?
Флориан быстро перевел разговор, откинулся на спинку кресла, и сонно потянулся, хрустнув сплетенными пальцами:
- Ладно, проехали. Так, что там с этим Алиеном Дикинсоном? Он меня хочет соло или с мальчиками?
- Алленом Диксоном! Он хочет переговорить напрямую с тобой. Все подробности лично. Я его записала на 11.30, сегодня. Предупреди охрану, чтобы его пропустили. И будь с ним милым. Клиент дельный.
- Без пи... Бесспорно. - кротко отозвался Флориан и глянул на госпожу Боллз из-под всклокоченной пряди - Велма, ты не знаешь, как называется женщина-сутенер? Я слово забыл.
- Сводня. Или мамка. Запиши. Пять лет работы я на тебя убила... - с неожиданной нежностью сказала арт-директор - Отбой, бабл-гамщик.
+ + +
Ровно в 11.30 утра пожилой, сухопарый, как саранча, секретарь проводил директора семинарии Аллена Диксона в гостиную квартиры в доме "Семь". Идеально убрано, теплый запах ароматизатора, панорамное окно, по стенам - веера, зеркала и плетеные "ловцы снов" с перьями и фарфоровыми колокольцами. Два кресла, на столике с фениксами и драконами на черном лаке - ноутбук, пепельница, початая пачка сигарет, чайник зеленого чая на спиртовке, тростниковый сахар и две глиняные чашечки размером с ноздрю. Секретарь поклонился и оставил Аллена Диксона ждать.
Из-за приоткрытой двери в соседнюю комнату явственно доносился голос хозяина квартиры, он с кем-то взахлеб болтал по мобильнику на повышенных тонах:
- ... Не, ты прикинь, Томми, книга - отпад! До утра читал, вообще угар! Короче, там сначала ураган, и одна девочка залетела... Не, вместе с домиком. А потом у нее - раз и собака заговорила. Не, я не пил... Почти. Что? Нет, а потом к ней еще всякие чудики прибились, ну там мужик соломенный и еще один мужик, он железный, ну типа робот, и прикинь, у него нет сердца... Ну еще лев, который все время ссытся... Что? Нет, они все вместе пошли... Там дорога из желтого кирпича, ведет в зеленый город... Короче, они идут... через маковое поле и ловят глюны. А там город вообще зеленый и все в очках. Город не изумрудный, это фуфло... Все дело в очках. Там кто без очков - того сразу в расход. Томми... алло? Ага. Ну там правит типа тиран Оз Великий и Ужасный. Сидит на троне, и всех морщит и щемит, как не родной. Нет, я понимаю, что я говорю. У правителя маски... Он их меняет. А потом выясняется, что он никакой ни хрена не правитель, а вроде шулер... Ну под маской - херня какая то, он в цирке работал и тоже залетел... Томми! Не бросай трубу... Черт.
Секретарь деликатно нырнул за дверь. Кратко и неразборчиво доложил.
Флориан Грин, еще слегка задыхаясь от разговора, вышел в гостиную, привычно улыбаясь, он на ходу подтягивал раструбы тонких бежевых перчаток.
Вид совершенно домашний - светлые джинсы с вышивкой, светло серая растянутая поверх ремня футболка с надписью "Catch Me if You Can", джинсовый жилет с клепками. Кое-как расчесанные соломенные волосы - по плечам. На круглой правой щеке тщательно замазанный телесным тоном синяк. В руке - черная фаянсовая кружка, судя по веселому плеску - полная до краев. Ну допустим... холодным чаем. Правда от чая убедительно несло коньячным клопом.
- Доброе утро, господин Диксон. Простите, меня отвлекли. Дела.
Грин вольготно уселся в кресло напротив, мелко хлебнул из кружки, отставил, потянул сигарету из пачки, щелкнул зажигалкой, с наслаждением затянулся.
- Будьте, как дома. Чай? Кофе? Погорячее? Готов выслушать Ваши условия.
Отредактировано Флориан Грин (26-09-2009 00:39:36)